Ouço ao longe o apito do trem. Na minha adolescência o apito significava muitas coisas, a alegria da chegada de cargas, pessoas, correspondências, novidades de outros lugares.

Eu resido próximo à linha do trem, por isso, posso afirmar, que só quem ouviu vai entender esta onomatopeia: piui! piui!

O apito servia como um marcador de tempo ou até instrumento de aviso à população sobre alguma calamidade; como relógio, as pessoas sabiam de onde vinha o apito, e calculavam a hora do dia, e quando o último sibilar acontecia, todos sabiam que era tempo de silenciar e repousar. Interessante lembrar o poema de Manuel Bandeira, “ Trem de ferro”, o qual usei com um grupo de crianças para fazermos o barulho das rodas nos trilhos de ferro. A escolha das palavras e repetição do verso “café com pão”, “café com pão”, a sonoridade das palavras do verso, produziam uma sequência de sons que nos reportam ao barulho proveniente do deslocamento de uma locomotiva sobre os trilhos. O guarda-chaves manobrava os desvios, entroncamentos dos trilhos, trabalho importante de grande responsabilidade, e quando o trem se aproximava de um trilho com outro destino, a máquina de ferro simplesmente deslizava feito serpente, à outra linha. Um passado que voltou.

É ela voltou aos trilhos, ela que veio trazer alegria às famílias, principalmente às crianças. Pude observar o embarque, na estação, observei de perto cada rostinho, cada gesto, cada sorriso, todos mostravam sua felicidade de um momento de glória, viajar de trem.

Eu costumo dizer por aí, que tenho uma das vistas mais privilegiadas do mundo.

Não moro em um palácio nem no alto de uma colina, mas porque, daqui, exatamente onde estou, posso ver a fumaça da “Máquina 310” passando, e com ela, meus pensamentos seguem e volto a um tempo do qual, eu não queria ter saído.

Mas como não somos os donos do tempo, apenas aceitamos e seguimos, entre suspiros e algumas lágrimas que cismam em molhar nosso rosto.

Lembro do tempo em que meu pai se despedia, ainda na cozinha em que minha mãe preparava o café, para ir à estação e pegar o trem para o trabalho.

Eu o veria novamente, com muita sorte, daqui a uns dois ou três dias.

Quando eu tinha uns cinco anos, meus olhos mal conseguiam ultrapassar a altura da janela, eu ouvia de longe seu apito, e corria para ver se, de repente, meu pai não estaria do lado de fora, acenando para mim.

E os anos se passaram, meus pais hoje não estão mais aqui, o café já está frio sobre a mesa. A janela fechada. Cortinas cerradas.

Foi quando num salto achei que, enganada pelos meus cansados ouvidos, ele havia voltado. A cozinha foi invadida pelo cheiro do café forte, sempre três colheres bem cheias, minha mãe repetia em voz alta. Meu pai saia do quarto, afivelando o cinto, cabelos alinhados e o abraço mais terno e quente que havia.

Mas o tempo não havia voltado, não da forma que eu imaginei. Mas, sim, o tempo atual, que trouxe de volta uma parte da minha infância, a Locomotiva 310, nossa querida Maria Fumaça. Que fazia tremer os trilhos e nos afastava para longe devido ao perigo que havia quando ela passava apitando.

E quantas lembranças boas! Hoje, de volta aos trilhos, ela traz consigo um passado bom, um passado perdido no tempo, há muito tempo. E quando, após anos, volto a entrar em um dos seus vagões, segurando na barra da entrada para conseguir impulso, vejo aquela pequena menina, que aos pulinhos ia encontrar seu papai na estação. O pai abaixava, deixando a cesta de alimentos para me dar o abraço que eu esperava.

Seu apito entra direto em minha alma, e junto ao compasso do meu coração, traz novamente à minha rotina, a sinfonia de um lindo e distante passado, aquele que carrego em meus sonhos de menina.

Às vezes acontecem episódios, que achamos só coincidência, pura obra do acaso, porém, não é bem assim.
Sempre gostei de estar entre livros, poemas, bibliotecas, museus e sebos. Há um bom tempo pediram para eu escrever um poema para homenagear minha cidade, União da Vitória. Este poema foi apresentado em alguns eventos, quando eu o declamei. Meses depois soube que a presidente da Avipaf, em Curitiba o colocou em exposição junto a outros poemas, na biblioteca do Paraná, Curitiba. Eu estava na cidade e aproveitei para visitar a exposição, fui com minha filha.
Fiquei deslumbrada com tantos poemas maravilhosos. Fixei no meu. De repente, se aproximou um senhor, foi lendo vagarosamente cada um. De repente, ele falou ao celular com um amigo e disse: – Fulano, você não vai acreditar, estou na frente de uma exposição de poemas e, um é sobre União da Vitória. Ele estava empolgado. Olhei para minha filha com espanto, eu parecia uma poeta famosa.
Logo que ele desligou o celular, olhou para nós e falou:
Estou muito feliz, pois nasci em União da Vitória, morei por muitos anos lá, sinto muitas saudades, e agora venho aqui e encontro esta pérola.
Minha filha não conseguiu ficar calada e disse: -Foi minha mãe que escreveu este poema.
Ele arregalou os olhos, percebi que estava muito emocionado.
Quis conversar um pouco mais, acabamos trocando número de telefone, até hoje mantemos contato.
No entanto, não era a história que eu planejava escrever.
Curioso é que os fatos são similares.
Na semana que passou viajei a Curitiba, como gosto muito de livros procurei um lugar para quem sabe comprar algum título. Passei em frente a uma vitrine com muitos livros expostos, li na placa que era um Sebo de livros. Observei com calma os títulos que se mostravam para mim. Confesso que um era melhor que o outro. Quando resolvi entrar na loja, percebi pelo reflexo que atrás de mim, havia um senhor, que estava com o olhar fixo em um determinado livro.
Minha curiosidade aumentou, pois, o livro me chamara a atenção também, porém devido ao reflexo eu não conseguia ler o título. Olhei o senhor, que agora havia se aproximado da vitrine, quis perguntar a ele, mas desisti, deixei-o quieto, pois estava extasiado com o que via.
Era com certeza, um morador de rua, estava com roupas surradas e uma sacola, e não desviava o olhar daquele livro.
Resolvi indagá-lo.

• O senhor é daqui?
  -Percebi que gosta de ler, pelo seu interesse. O livro, que o senhor gostou, eu também achei muito interessante a julgar pela capa.
  Eu me apresentei, falei de onde eu era, o que fazia ali, falei também o meu gosto pela literatura. Ele estendeu a mão, em um aperto firme, e também se apresentou.
  Disse que há muito tempo morava nas ruas e, que quando pode consegue com alguém um livro para ler, falava muito bem, possuía um excelente vocabulário.
  Perguntei-lhe de onde vinha o gosto pela leitura. Ele baixou os olhos e percebi que chorava, eu fiquei sem saber como agir, fiquei muito assustada.
  Ele se recuperou rápido e pediu desculpas pelo acontecido. E sem demora me contou que em um passado recente fora um escritor, e conseguia viver da venda dos livros, mas sua vida sofrera uma mudança muito grande, ele havia conquistado um nome respeitável, conseguiu abrir uma editora, onde ajudava os iniciantes a publicar seu livro. Porém, devido a uma injustiça, a qual tentou por muito tempo provar a verdade à sociedade, não houve tempo, ficou na miséria, sua casa, carros, enfim perdeu tudo, e ficou com muitas dívidas. Sua família envergonhada o deixou sozinho, foi embora do Brasil. Disse-me que ainda tenta reaver alguma coisa, mas sem condições. Os amigos se foram.
  Contou-me que já havia morado em vários lugares, mas sempre por pouco tempo. Hoje ele sente que está conformado com o que lhe aconteceu, e cansado de lutar sem esperança. Olhou seu livro de longe e chorou copiosamente.
  Eu não sabia como ajudar.
  Perguntei-lhe se estava com fome ou se precisava de algum dinheiro, me respondeu que não precisava de nada.
  Meu coração estava triste, pensei em uma solução.
  Entrei na loja e comprei o livro, senti o peso daquela obra.
  Voltei com uma caneta nas mãos e pedi seu autógrafo, ele muito surpreso falou:
  -Qual é o seu nome, querida?
  Eu respondi com engasgo na garganta:
  -Marli.

Nesta manhã de sábado, o sabor do café da manhã ficou amargo.
Simplesmente algo mudou, como se os olhos já não enxergassem mais o colorido de uma manhã de sol e céu azul.
Notícias chegando a todo momento, tanto no celular quanto nos canais televisivos.
Sabemos, é claro, que todos que chegam nesta terra, um dia dela se vão.
Mas Silvio Santos era diferenciado. Era aquele cara estilo Elvis Presley, que até hoje muitos juram “que não morreu”.
Mas aí vem uma notícia que ele se foi, aos 93 anos, após duas internações consecutivas.
E os olhos param no ar, como se não entendesse muito bem o que está sendo dito.
Os mesmos olhos que acompanharam por tardes e mais tardes de domingo os programas apresentados por ele.
Há algum tempo Silvio Santos já não aparecia mais com tanta frequência em público, há algum tempo ele já vinha preparando sua filha, Patrícia, para “assumir” seu lugar na rede.
Mas ele ainda estava por aqui, e nós, na ansiedade de que a qualquer momento ele poderia voltar.
Na verdade, em uma de suas idas ao seu amigo e cabeleireiro, Jassa, ainda no início desse ano, ele externava essa vontade de assumir novamente seu espaço no SBT.
Mas os planos ficaram para trás.
Meu saudoso pai tinha um armazém aqui no bairro São Pedro, antigo bairro Tócus. E um belo dia ele apareceu com uma TV.
Foi a sensação do bairro. Muitas pessoas vinham ao armazém para assistir a muitos programas.
A gente acabava se tornando uma grande família, assistindo a novelas, programas, futebol então, esse parava o bairro.
Exageros à parte, Silvio Santos era um dos mais concorridos, lembro de que, quando mudávamos o canal, e tirávamos o programa do Silvio para agradar a todos os fregueses, alguns iam embora.
Bons tempos, amizades, papos, em volta da TV, em volta do programa que Silvio Santos apresentava.
E como era divertido, como ele conseguia nos animar e nos fazer sentir em casa, como se amigos de longa data fôssemos.
Uma de suas filhas, em recente entrevista, disse que ele sacrificava um pouco sua presença em família para estar junto às outras, milhares de famílias que o admiravam. Era de nós que ela falava, pois Silvio Santos foi isso, abdicou da sua família por muitas vezes para ficar conosco, para nos alegrar, para nos apresentar o seu “lá, lá, lá, lá”, que se eternizou entre pianos e guitarras em uma justa homenagem.
Um visionário que criou o domingo em família. O dia se tornou, inclusive, a macarronada no almoço, Ayrton Senna na corrida, e Silvio Santos animando a tarde e à noite.
Hoje as corridas não têm mais aquele friozinho na barriga e a emoção como quando era Ayrton Senna, as macarronadas deram espaço para lanches ou um prato de comida requentada comida às pressas, pois o tempo parece ter encurtado, e o nosso animador, nosso querido Silvio, a música que nos animava, deu espaço ao silêncio.
O seu legado continua, vai reverberar por anos, mas não é a mesma coisa, pois Silvio Santos nos remete a um tempo que não existe mais, que nunca mais voltará, e nem trará momentos, ou pessoas que amamos, e era com essas pessoas que nos reunimos para assistir ao Silvio.
Ele foi grande, gigante, homenagens nacionais e internacionais, e sempre tão generoso, escolheu por morrer em um sábado, pois ele sabia, que os domingos foram feitos para serem alegres, e ele não ia querer tirar isso da gente, do povo que ele tanto amava e respeitava como empresário e apresentador.
E lá se vai mais uma grande estrela desse país, juntar-se à Hebe, ao Jô, à Nair, à Nicete e Paulo, a Ayrton, a Chico, a milhares e milhares de artistas ícones em nosso país, nas mais diversas áreas, e que tinham um peso enorme, eram esculpidos, e que, tenho certeza, não haverá outros como eles.
Do lado de cá fica a saudade, aplausos ao mestre da comunicação Silvio Santos!